Inconforme con lo que vivo, o inconforme lo demás con que yo forme parte de tal todo. En fin, inconforme el resto o yo, vivo; preguntándome qué trasciende a qué en este mundo fatal y un poco místico si se quiere, atravesando las cinturas más extrañas de la tierra, sabiendo que quedan mil tobillos por reconocer, y que en cada milímetro de sangre y petunia que aflora, estaré siempre yo y un pedacito de vos. Y caminaré por los listones de firmamento, descalza y temerosa por no saber si los astros pinchan o acarician, y no lo sé.

Aún sin irme, me siento ida.

Como el sol que sabe que se irá al anochecer,

pero no se va nunca. 

Entre versos tristes, 

y cajas cerradas,

es un extraña despedida 

¿Se despide uno de un lugar al que no va a volver como antes, pero volverá seguido?

¿Se enamora uno de un nuevo lugar del que sabe que no es tan suyo como el anterior?

¿Cuando una persona deja de ser un extraño? 

Sé su nombre,

sé su domicilio,

sé su carrera,

sé su meta. 

Quizá su pasión.

¿Sé su color favorito?

¿Sé en qué piensa cuando zambulle su cara en la almohada por las noches?

¿Cuando deja uno de hacerse preguntas porque ya se siente saciado? 

Quizá nunca, y ojalá nunca lo sepa.